Welcome to Khänna

Capítulo 1

He visto personas tratar mejor a los animales que ese mercader a mí.

Como siempre, no me ha importado. Y eso, según he aprendido a registrar, suele provocar más rabia que el insulto. Lo confirmé en sus aletas de la nariz —abiertas, dilatadas— y en el ceño fruncido que mantuvo exactamente tres segundos mientras me lanzaba la bolsa de zizoles al mostrador. Rabia. Dato anotado.

Estoy acostumbrada a que los hijos del cuarzo me traten así. Nos ven como la basura que ensucia su santa tierra Khänna. Mientras me den la medicina, me da igual cómo se pongan.

—Sin distracciones, Gigi. Coges los zizoles y te vas mirando al suelo.

La orden de Telvin llevaba tres repeticiones antes de dejarme entrar. Yo la había repetido otras tantas, todo el camino hasta el puesto de hierbas medicinales.

—Gracias —dije, mientras me ataba las bolsas al cinturón.

Nos quedamos mirando unos segundos de más.

El brillo del phrana se intensificó en sus ojos. Esa luz viva que centelleaba en el iris de los hijos del cuarzo, como si alguien hubiera atrapado el reflejo del sol dentro de una piedra. Llevaban los cristales sagrados por todas partes —cosidos en la ropa, en el centro de sus tiaras, en sus pendientes— y cada vez que los veía, algo en mi cabeza dejaba de funcionar correctamente. No había palabra para eso en mi libreta. Todavía no.

Aparté la vista con esfuerzo antes de que el mercader se lo tomara como un desafío —lo cual ya era tarde, probablemente— y me interné en el mercado de Horrin.

Una indigna debía mirar al suelo. El suelo era nuestro lugar, según ellos.

El mercado era ruido organizado.

Voces superpuestas, olor a especias que picaban en la garganta, incienso dulce que lo cubría todo como una segunda piel. Algunas indignas circulaban con la frente libre y marcada: el triángulo grabado a fuego de la pirámide de Hynvestia, señal de que pertenecían a alguien. Las marcadas podían pisar tierra cuarzina. Yo no.

Me bajé más el pañuelo.

La medicina de apá era más importante que las normas. Siempre lo era. Los gritos de dolor que daba por las noches —ese sonido que subía desde el establo hasta mi cuarto y me hacía vomitar aunque no quisiera— eran más reales que cualquier ley soberana. La Diosa no me había dado emociones, pero mi cuerpo tenía sus propias reglas: el corazón se me desbocaba, la garganta se apretaba, el estómago se revolvía. Pura mecánica. Un sistema de alarma que no había pedido.

Los gritos del mercado eran distintos. Más dispersos. No despertaban el sistema, pero tampoco eran agradables. Me escabullí a la calle paralela y aceleré el paso.

A unos metros, Telvin me esperaba con los caballos. Volveríamos a la aldea como si no hubiera cometido un delito mortal.

No llegué ni a dar diez pasos. Las flores me detuvieron.

Subían por las paredes de las casas blancas —esas estructuras puntiagudas que los hijos del cuarzo construían como si intentaran perforar el cielo— y florecían en un azul zafiro tan vivo que palpitaba. Igual que el phrana. En la aldea también había flores, muchas, pero sus colores eran opacos, mate. Solo brillaban en ese instante exacto en que el rocío y el sol coincidían en el mismo pétalo. Un segundo. Dos, si había suerte.

Esto era diferente.

Metí el dedo en el centro de una de las flores. El cosquilleo fue inmediato: algo vivo, que se pegaba a la piel como electricidad estática y olía a mar cerrado, a agua de mar enfrascada hace mucho tiempo. Cuando lo miré, el dedo estaba manchado de azul plateado.

No sé cuánto tiempo llevaba allí, embobada con ese trocito de poder robado, cuando el grito me atravesó.

Era peor que los de apá.

Me sujeté a la pared de cal —áspera bajo las palmas, real— y me forcé a respirar despacio.

—Por favor, por favor, un mes más, os lo suplico.

—Conoces las normas.

—Lo sé, lo sé, pero por favor... solo un mes más.

A unos metros había una mujer sujetando la mano de un niño de ojos azules. Sin brillo. Cinco años, quizás más —la edad suficiente en que el phrana te escogía, o no— y el cuerpo entero en tensión, ese temblor que he observado en los animales cuando intuyen el peligro antes de verlo.

El guardia mantenía postura recta y semblante inmóvil. Sin emoción ante la súplica. Sin emoción ante el temblor del niño. Dato: postura de protocolo, sin implicación personal.

—Solo hace un mes desde que cumplió la edad.

—Más que suficiente. La Diosa no lo ha bendecido y su lugar no es este. Si me lo impides, estás cometiendo un delito soberano.

La madre cayó de rodillas. El guardia agarró al niño del brazo sin mirarla y tiró de él, arrastrándolo.

—¡No, por favor! —Los ojos azul cuarzo de la madre parpadeaban, conteniendo las lágrimas. El cuarzo de su pecho centelleaba sin ritmo, inestable.

—Contrólese. O tendré que hacerlo yo, y créame, no será agradable.

La mujer apoyó la frente en el suelo. Vi sus puños cerrarse. Los mantuvo así cuatro segundos. Cinco. Seis. Luego se levantó y se interpuso en el camino del guardia, forzándolo a retroceder hasta que ambos quedaron expuestos al mercado entero. El espectáculo se había alejado de mí. Pero seguí allí, observando, por si podía anotar alguna expresión nueva en la libreta.

—Esto va en contra de la naturaleza. Separar a una madre de su hijo. La Diosa no lo permitiría.

—Blasfemia. —Los ojos del guardia se salieron casi de sus órbitas—. ¿Estás blasfemando contra los soberanos y contra la ley de Hynvestia?

El silencio se hizo presente. Un observador más.

—Estoy diciendo lo que estoy diciendo —sentenció la mujer. Sus manos temblaban, pero no de miedo. De rabia. La mirada firme, igual que la postura.

El guardia empujó al niño. Sus ojos —ya grandes— se hicieron más grandes. Sacó la espada y la puso en el cuello de la madre.

—¡Mamáaaaaa!

El niño se abalanzó a las piernas de ella, gritando más fuerte todavía.

El grito no me dio pena. Era incapaz de procesarla como tal. Pero golpeó mi cuerpo como golpea el cuero cuando azota. El pitido en los oídos se hizo insoportable, el ácido del estómago me subió a la garganta. Mi cuerpo solo tenía una forma de pedir que el ruido parara.

Cuando quise darme cuenta, la piedra que había recogido del suelo ya estaba en el aire.

El sonido metálico de la armadura resonó en toda la calle. Los ojos del guardia se clavaron en mí.

—¿Podéis, por favor, dejar de armar escándalo? —dije. Mi voz salió más tranquila de lo que estaba mi estómago.

El guardia tenía la cara exactamente como apá describe la sorpresa: cejas elevadas, boca entreabierta, pausa antes de procesar. La madre y el niño me miraban igual. El mercado entero lo hacía. Demasiadas miradas.

El silencio se interrumpió.

—Puta indigna —dijo.

Las palabras tenían el mismo asco que el mercader al lanzar los zizoles. Pero el objetivo era diferente. El objetivo era mi sangre. Lo vi en la mandíbula apretada, en la dirección de sus pasos, en cómo la mano ya iba al cinturón.

Vi cómo la madre y el niño huían.

Bien.

El escándalo había parado. Pero ahora tenía otro problema. El guardia acortaba la distancia.

Menos bien.

Me preparé para el ataque.

Telvin llevaba años entrenándome para esto, aunque no exactamente para esto: él no me había preparado para enfrentarme a un hijo del cuarzo que podía matarme sin tocarme.

Mi postura —puños en alto, peso en la pierna trasera— pareció hacerle gracia. Bufó. Se rio al mismo tiempo.

Perfecto. La subestimación es útil.

—¿De verdad eres tan estúpida como para creer que tienes alguna oportunidad?

Analicé sus pasos, su peso, su altura. La forma en que desplazaba el centro de gravedad al caminar. Había algo en ese cuerpo grande que no cuadraba: demasiada confianza en el arma.

—Parece que eres tú el que cree que soy lo bastante peligrosa como para atacarme con tu espada.

El guardia pasó de la mofa a la rabia en dos segundos exactos —dato anotado— y guardó la espada. Sus ojos centellearon antes de lanzar el primer puño.

El viento me arañó la cara. Lo esquivé.

Otro intento. Otro esquive.

El gruñido de frustración que soltó fue, objetivamente, agradable de oír.

Solo me distraje ese milisegundo.

El otro puño impactó en mi ceja.

Mierda.

El crujir de la piel al abrirse tiene un sonido específico. El líquido caliente cayendo por el ojo, un tacto específico. El golpe me tiró al suelo. Me sujeté el velo con la mano —falsa identidad intacta, prioridad— mientras calculaba el siguiente movimiento.

Los zizoles tenían que llegar a apá. Eso era lo que importaba.

Piensa, Gigi. Piensa.

Armadura en todo el cuerpo. Cara libre.

Vi el puesto de especias.

Corrí hacia él. A medio gatear, lo que no era muy digno, pero la dignidad no me iba a sacar viva de allí.

—¿Dónde está esa valentía? Todos los indignos sois iguales, ratas cobardes. Por eso la Diosa ni os mira, porque sois escor...

La pimienta negra le cortó el discurso. Solo tosía y chillaba, los ojos cerrados, las manos buscando a ciegas algo a lo que aferrarse.

Me subí a su espalda.

Con las piernas le apresé el cuello. Me golpeaba los muslos y se removía como un toro salvaje —era fuerte, me dejaría marcas durante días— pero no aflojé. Le tapé la boca y la nariz.

Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco.

Cinco segundos. Exactamente lo que tardan en desvanecerse con esa llave. Este hijo del cuarzo no fue una excepción.

Me aparté antes de que su cuerpo cayera sobre las piedras calizas.

El mercado aguantaba la respiración. Cejas arqueadas, hombros hacia atrás, bocas abiertas. Sorpresa colectiva.

Tardé poco en entender qué les sorprendía tanto.

Mi velo había caído con la pelea. Mi frente, intacta —sin marca, sin triángulo grabado a fuego—, estaba expuesta a todas esas miradas.

Un delito mortal, a plena luz del día, en el mercado de Horrin.

Tenía que salir de allí.